Melodía de Humedad
Sigo encendiendo sensaciones, calmado y callado, solo recibo de mis
ojos las cenizas del deterioro estomacal. La industria del llanto me aclama, me
respeta, me condena al vacío. Acompaño entonces esta velada con acordes
expirados. ¿Ves mi, tan aclamada, esencia detrás de todo lo que se puede decir
que convive en la imagen del plato mordido? Ya ni siquiera puedo verte volar a
través de las hojas, de la nieve, del sol.
Quiero recordar sin ser un cometa. Quiero ver las alas de mis
sueños desplegarse y cubrir el cielo...
Sombras, inviernos, intratables retazos de colores inundados. Se
muy bien que aquel cucú que tiembla no lo hace por el frío de mis huesos. Se,
también, que es triste reír de mí. Más triste es seguir intentando huir.
Y yo que podía comunicarme con los fantasmas de mi mente. Aquí
están, pasen y vean... Calma, perdón... ¿Ves mi manto cubriendo la ciudad?
Deshazte del núcleo de tu sien palpitante.
He aquí la compañía del tiempo. Ya no sigas con la tortura del
firmamento, quien quiera que seas, en el momento en que estés, dependiendo del
inicio de aquel corrosivo y extenuante rostro cúbico y rotulado, no prosigas
con el sufrimiento que cae sobre nuestros techos.
Y sigue, y retumba en su propia calidez. ¡Que magnífica melodía de
humedad! Sobrepasa mi tensión en el cálculo infinito. Siempre las razones son
inmortales, siempre los perdones son finitos y, siempre que la relatividad de
las cosas se asuma como real, será, casi sin piedad y sin aviso, en el mar en el
que arrojamos las botellas, la iridiscencia de las mariposas del momento
cautivo un manto de silencio.
Real cantimplora de la muerte, recrea en mis manos tu dulce e
indómito castigo, muerde mis pupilas y cambia mis errores por otros mas
fatales. Reinvéntame, tradúceme al infinito, despelléjame, anula mis sentidos, inquiétame
por duplicar las súplicas.
¿Quién quiere frenar ahora? El sabor es exquisito. Y la
transpiración recorre mi cuerpo desplegado en la tormenta. El fuego en las
palabras lo consume todo. Vuelve la ironía de pescar en mi cerebro algún dejo
del pasado. Ya no quedan mas preguntas, ya que nunca hubo respuestas. Quisiera
que continuara el candor de su pintura, de su obra sobre la tierra.
Y se enciende una vez más, para callar muy pronto, en un brusco
palpitar. Desciende hacia los silbidos del mundo que nos abraza y nos contiene
por pocos segundos. Aquí estamos de nuevo, revolviendo la mugre del pavimento,
con sus grietas de un azul carente de ilusiones. Vuelan las palomas al
encuentro del amanecer en la ciudad que calla de nuevo...
El transcurso de las horas se marca en rojo, mediante la tibia y
casi inexplicable solidez de la línea que nos sostiene desde abajo. Debo
dormir...
